Мой сладкий сладкий сладкий

:-*

Решила продолжить жизнь здесь.. ладно, тут ведь уже столько моего бреда
Да и просто лень мне доставать свою тетрадку с записями.. Я ленивая пышка, что поделать..
Собственно что я хочу сказать..
Этот асс стал такой важной частью моей жизни. Сама порой поражаюсь, как это я могла так привязаться к некой виртуальной сущности? Хотя может я только на это и способна? На виртуальную привязанность. Самое приятное здесь то, что я считала, что не способна даже на это.
Я хорошо знаю как он выглядит, пробела в этой части нет... то есть его виртуальность чуть-чуть этим пунктом размыта.. И все же, ни его голоса, ни мимики я не знаю. Его запаха, его тепла. Как мало все же визуальной картинки для чего-то более или менее полноценного в общении двух людей. Однако же, уже почти полгода я довольствуюсь только этим, мечтая о большем, боясь большего.
Не знаю что из этого сильнее.

@музыка: сигналы его сообщений вконтакте

@настроение: больна и одинока

@темы: всё когда-то бывает впервые, мой этаж, бесхитростно

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Гром...

И в общем, можно больше ничего не говорить.

@настроение: устала, все болит

@темы: мой этаж

---

Недвойник

F...

Кажется, я нашла своё Аьтер Эго. Да.

Возможно конечно, что это совершенно и не оно, но сейчас мне почему-то кажется, что оно. Очень сильно кажется. Да, называя себя именно этим именем, я совершаю свои жестокие поступки, говорю свои злые слова, испытывая то странное удовольствие. Я так часто намеренно вживалась в него, что теперь это выходит почти автоматически и даже против моей воли. Но только когда я в том обличье, всё это доставляет мне наслаждение.
Сегодня в какой-то момент я поймала себя на мысли, что ощущаю себя не собой. Это было то самое состояние уверенного, циничного самодовольства, за которое сейчас мне стыдно. Это всё равно, что облачение в чужую — невидимую жёсткую и наэлектризованную оболочку. Это происходит в последнее время всё чаще. Странно. Я латентный злодей? Надеюсь, не с этого начинается раздвоение личности?

ИЧСХ, в эти моменты я совершенно теряю способность по-настоящему злиться, раздражаться или грустить. Мне абсолютно похуй на всё, я в прекрасном настроении, с полностью холодной головой и спокойной душой. И мозг мой генерирует столько яда, что я потом сама в шоке. Поэтому оно, это состояние, приятно в какой-то мере... Но это абсолютно не я, ни один человек не знает меня с такой стороны. Никто не догадался бы никогда, что все те слова могут принадлежать мне. Поэтому я неиллюзорно боюсь деанонимизации. Всё же моя психика ещё здорова, и память не изменяет. Но, похоже, воля моя слаба, раз я так легко могу превратиться в Него.

@музыка: комп гудит на ноте соль

@настроение: Ленивая задница!

@темы: приоткрытие

---

О тяготах единичности...

Кажется, это карма. Да, если представить на секунду, что я в неё верю. Почему всем и вся вокруг я день за днём, день за днём повторяю одну и ту же фразу — "не переживай, всё будет хорошо"? Почему столько негатива я вынуждена рассеивать постоянно? Как будто кто-то назначил меня на роль универсального успокоительного для каждого отчаявшегося или впавшего в период ПМС. О май год, я больше не могу это терпеть. Всё бы ещё фиг с ним, но сегодня на меня вылили столько неадеквата, что ещё одно чьё-нибудь "всё плохо" — и я разобью своё окно головой! Почему мне не встречаются такие люди, как я? Почему я не могу сказать "всё так плооооохо" и получить в ответ "Разве плохо?! Да посмотри вокруг: птички поют, снежинки порхают, и ты такая милая, что прямо сил нету..." Так нет же! Я в ответ получаю исключительно "Дааааа, всё просто неимоверно плохо, давай вместе страдать, ;( "
Хочу своего двойника.
Да.

@темы: междусловия, Kill me. Please!

---

Кто это сказал???

25 ФАКТОВ О МУЗЫКАНТАХ.

— Вы проведёте целый день, гуляя по магазину музыкальных инструментов.
Да. Если я пришла туда за музыкальным инструментом. Аналогично - в магазине бытовой техники, если я пришла туда за бытовой техникой.
— Они хотят спасти мир с помощью своих песен.
И не важно даже, что этот трубач не умеет петь...
— Они ненавидят друг друга.
Поэтому все ансамлбисты и оркестранты получают дополнительные надбавки к зарплате в размере от трёх до пяти тысяч рублей.
— Вы будете выходить последними из кинотеатра, потому что они должны дослушать все саундтреки.
Собственно ради саундтреков я куда-либо выхожу их дома
— Они не могут просто слушать песню и не дирижировать про себя.
Я не дирижирую. Я не умею. А вот звуковысотное соотношение иногда автоматически анализирую, да.
— В их доме ничего невозможно найти. Вокруг ноты. И ноты. И опять ноты.
Ой, да епт...
— Они не знают математику, они просто разглядывают цифры.
Смешно. Обоссаться.
— Они придумывают новые мелодии практически ежедневно. И тут же их забывают.
Все люди придумывают новые мелодии практически ежедневно. И тут же их забывают.
— Их настроение может меняться раз в 7 секунд.
Да, а ещё мы иногда левитируем. Но лучше этого не видеть...
— Если они играют на музыкальном инструменте, не спрашивайте их ни о чём. Вас не услышат.
А часто вообще кто-то пытается поговорить с человеком в наушниках, к примеру? Слышит он?
— Они искренне удивляются, когда обычные люди смеются над словом «Секста».
О_о А кто-то ещё смеётся над словом "секста"? И как выглядят эти "обычные люди"?
— Они постоянно что-то напевают.
И говорят стихами. И ходят танцами.
— Выучив все музыкальные термины, они способны объясниться с коренным населением Италии.
Поэтому итальянская граница с недавних пор закрыта для иностранных музыкантов, в связи с чем происходит постепенное вырождение музыкальной культуры Италии.
— Когда они молча сидят тупо уставившись в одну точку с горестным выражением лица - не беспокойтесь. Творческий кризис. Их отпустит.
Да нет. Просто столбняк, по ходу...
— Они прислушиваются к звукам капающей из крана воды и гудению холодильника. Про себя пытаются проанализировать, на какой ноте они звучат.
Да, действительно. Это так.
— В электричках они будут подпевать бродячим музыкантам и отдадут им все свои деньги.
Бредбредбредбредбредбредбред...
— Они не могут сходить в ресторан, не раскритиковав дизайн меню и музыку которая играет.
Они просто не могут сходить в ресторан. З/п музыканта кто-нибудь вообще видел? Кто-нибудь!
— Они слушают музыку, которую вы никогда не знали...
Это они слушают музыку, которую мы никогда не знали!
— Они мечтают потратить все свои деньги на стеклянное пианино за полтора миллиона. ну и билет в Ла Скала тоже ничего.
Никогда не мечтала потратить все свои деньги...
— Вы никогда не поймете их подарки.
Поскольку весь свой творческий потенциал они тратят на вкладывание в подарок символического смысла, понятного только им самим, и неважно, что подарок для программиста.
— Они смеются, когда видят обычные вещи.
Ха-ха-ха-ха... Фух... Пха-ха-ха.. Прекрати...
— Вы будете просыпаться по ночам от того что к ним пришла муза и срочно нужно творить. Нужно записать ноты только что придуманной мелодии и сыграть их. Плевать что 3 утра.
О да... Каждый исполнитель по ночам строит коварные планы стать композитором. И захватить мир с помощью своих песен.
— Размышления о смысле жизни и своём предназначении посещают их как минимум 40 раз в сутки.
Поэтому каждый третий среднестатистический музыкант умирает от умственного истощения, которому британские ученые дали название Синдром Сократа-Скрябина или сокращённо ССС.
— Злятся, когда их просят исполнить «Мурку».
Неимоверно!
— Они вечно сонные, потому что работают 24 часа в сутки 7 дней в неделю.
Они вечно сонные, пока не становятся вечно мёртвыми... А вы как хотели - 24 часа 7 дней в неделю-то...

@музыка: Ludovico Еinaudi

@настроение: жду ответа

@темы: мой этаж, Kill me. Please!, мыслебеспредел

---

Я живу внутри иллюзии. Только что это пришло мне в голову. Я верю в закономерности, в предназначение, в символы, в смыслы. Но ничего этого нет. Есть только случайности. Там, где я ищу связи, есть только хаос. В таком случае все настолько просто, что не имеет никакого смысла.
Просто кто-то написал кому-то "люблю тебя..." - вот и весь смысл.

@темы: приоткрытие

---

Да простят меня...

Сегодня днём мне не только не хватило зла, но ещё, черт дери этих засранок, мне не хватило слов! Не хватило всего лишь одного слова, с помощью которого я могла бы выразить всё, что о них думаю. Как это ни странно, но в русском языке нет слова, означающего крайнюю степень негативного удивления. То есть, аналога слова "охуеваю". Просто нет. Невозможно литературно выразить это сильнейшее чувство, которое однако изо всех сил обычно требует выхода!
"Изумиться", "поразиться", "ошеломиться" - это всё же слишком нейтрально, хотя и сильно. Но это просто удивление. А вот "разочароваться" даже больше подходит в плане окраски, но уже недостаточно сильно. И как, пардон, жить в этой стране без мата? Как, следуя славным традициям дяденьки Фрейда, давать выход негативным эмоциям и сохранять внутреннюю гармонию?
"Вы меня в высшей степени шокировали своей безголовостью, барышня, и если я завтра упаду с девятиэтажки, знайте, это по вашей вине я разочаровалась в жизни и, отчаявшись, решила расстаться с нею..."
Как драматично. О х у е в а ю.

@темы: мой этаж, Kill me. Please!

---

Хотела красивое, получила банальное

«Как если бы я была человеком»
Darker Than Black, Хэй, Инь
Домашняя энца и ничего более(к тому же — первая энца).
Шестнадцать серий, и уже наболело.


И ты ещё что-то говоришь про мою фальшивую грусть?
Я смотрю на тебя уже несколько минут, не отрываясь, и ты заметил это с самого начала, но будешь игнорировать, я знаю. Я могу смотреть на тебя сколько угодно, и увижу лишь равнодушие. Ты называешь меня куклой. Ты говоришь, что мой удел – подчинение. На самом ли деле ты так думаешь или твои слова лишь попытка отчуждения? Ведь ты видел мои слёзы, Хэй.
Хотя, скорее всего, тебе действительно всё равно. Что ж, мне не больно. Мое сердце бьётся ровно.
Я ведь даже тебя не знаю.
Человек-маска. Кто ты? Кто на самом деле? Знаешь ли ты сам ответ на этот вопрос? Твои глаза не раскрывают ничего о тебе. Твои глаза – не зеркало души. В них невозможно даже обмануться, потому что нельзя быть обманутым чем-то настолько пустым. Не во что поверить, потому что ничего не увидеть. В холодной улыбке твоей маски больше информации, чем в этих непроницаемых омутах. Они не черные, но гораздо темнее. Я смотрю на тебя, не зная, что вижу на самом деле. С тем же успехом я могла бы созерцать своё отражение на стекле или просто представлять тебя в своём воображении. Но всё это было бы лишь ложью. Даже я смогла бы создать что-то подобное. Хотя, и в этом было бы много больше истины.
Моя грусть фальшивка, это правда. Но твои глаза – нечто большее, чем просто маска. Маска – открытая ложь, я же не вижу лжи, я вижу лишь молчание. Тебе не нужно притворяться, ведь люди, в отличие от меня, от куклы фальшиво грустной, так склонны к самообману (кажется, я ещё помню это). Не требуется играть роли – достаточно лишь позволить кому-то самому придумать для себя персонажа – такого, которого он сможет принять, такого, которому он поверит. Это не обман, а всего лишь снисходительность. От тебя требуется только установка на поведение.

Твой взгляд сквозь окно, наклон головы, вздох… Я чувствую притяжение? Может, просто любопытство? Кажется, я хочу, чтобы ты взглянул на меня. Как если бы я скучала. Как если бы я была человеком.
Ты наконец смотришь на меня. Искоса, чуть прикрыв веки. Ты знаешь, о ком я думаю. Ты осуждаешь меня? Или просто пытаешься понять? Может быть, ты даже читаешь мои мысли… Нет, не читаешь. Иначе не называл бы меня куклой.
- Куда ты смотришь?
- На тебя.
Нет, Хэй, не выйдет. В этой игре слишком много переменных. Ты ведь понимаешь это лучше меня.
Ты ловишь мой грустный взгляд, точно в когти, подходишь ближе.
- Зачем?
- Нравится.
- Нравится смотреть на меня?
- Да.
- Что ещё тебе нравится?
- Не знаю.
Что ещё ты пытаешься понять? Неужели мало того, что тебе уже известно. Ты ищешь вопросы там, где я давно оставила ответы. Слишком очевидно для тебя, быть может. Я понимаю, жизнь контрактора - это безжалостная борьба, бесконечные опасности и ловушки. Мало правды и много лжи. Я тоже из неё - из твоей жизни, но кукла не способна ставить капканы. Можешь поверить. Или вспомнить - если мои грустные глаза не позволяют тебе допустить наличие у меня хотя бы подобия твоих чувств. Спасибо просто за твоё доверие.
Я вдруг чувствую твои пальцы на губах. Ты подходишь ещё ближе, сокращая расстояние между нами до ничтожного.
Ты наваливаешься на меня своим телом, заставляя прижаться к кровати спиной. Ты близко, я чувствую тепло твоего тела. Мне казалось, ты холоднее. Ты срываешь с себя рубашку, бросаешь её на пол. Кажется, где-то внутри я ощущаю трепет, кажется, твоя страсть приятна мне. Опускаешь голову, прикасаешься губами к основанию моей шеи. Сначала осторожно, затем увереннее, обжигая кожу горячим дыханием, сжимая кожу зубами. Глупо сопротивляться. Я твоя. Я готова позволить тебе всё, что ты захочешь. Я – кукла.
Ты аккуратно расстёгиваешь пуговицы болеро над моей ключицей, приподнимая одной рукой за спину, снимаешь его с меня. Я чувствую холодный воздух комнаты на обнажённых плечах. Кажется, мне холодно. Затем ты поднимаешь подол моего платья. Медленно, скользя руками по внешней поверхности бедер. Сначала – до талии, обнажая бёдра, затем – до плеч, обнажая грудь. Я вытягиваю руки над собой, и ты снимаешь его с меня через голову, откидываешь в сторону, в компанию к своей рубашке. Я чувствую твою руку на своей щеке. Смотрю на твоё лицо. Твой взгляд слишком внимателен. Ты чего-то ждёшь? Кажется, я хочу дотронуться до тебя, но не решаюсь. Ты опускаешься к моему лицу, одновременно притягивая меня к себе. Я закрываю глаза, ощущая вкус твоих прохладных губ, а потом – языка. Ты горячий, точно кипяток, ты обжигаешь мою кожу. У меня мурашки от твоих прикосновений. Или это из-за холодного воздуха? Твои руки у меня на животе, на груди, на спине, на бёдрах. Расстёгиваешь мой бюстгалтер. Я твоя, Хэй. Ты прерываешь поцелуй, обжигая мои губы дыханием, укладываешь удобнее, расстёгиваешь молнию на своих брюках, быстро снимаешь их, отбрасываешь. Затем опускаешься губами на мою грудь. Твои руки исследуют мою талию, бёдра, ягодицы. Стаскиваешь мои трусики, затем снимаешь свои. Берёшь меня за голени, раздвигая ноги. Твоя. Снова приближаешься, чтобы впиться губами в плечо. Я глубоко вдыхаю ледяной воздух, предчувствуя боль. Твои глаза встречаются с моими, и я стискиваю зубы в безмолвном вскрике. Ты замираешь, упираясь руками в постель, слушая моё сбитое дыхание, гладишь меня по голове, целуешь моё лицо – нежно, медленно. Кажется, я чувствую… Я чувствую тепло. Мне уже не холодно. Я не могу больше подавлять желание обнять тебя. Обхватываю руками твою спину, подушечками пальцев скользя по гладкой горячей коже. Прикосновение кожи к коже - новое, странное ощущение для меня. Всё, что было раньше, в прошлом - лишь твои руки в перчатках. Очень редко. Твои губы всё ещё ласкают моё лицо. Я хочу услышать твой голос.
- Хэй.
Ты останавливаешься.
- Да… Инь.
Я смотрю на тебя снизу вверх. Ты знаешь, что мне ничего не нужно, я позвала просто так. Ты ласково моргаешь и, приблизившись, выдыхаешь мне в ухо:
- Я хочу, что бы ты была моей, Инь. Только моей.
Кажется, я прочла твои мысли задолго до того, как ты сказал это. Но всё равно звучит непривычно. Неужели и для меня слишком очевидно?
В ответ я крепче сжимаю тебя в своих объятиях. Почти машинально – не задумываясь, как если бы боялась потерять. Как если бы я была человеком.
Ты упираешься руками в постель и делаешь первое движение. Мне снова больно, я морщусь, напрягаю мышцы. Можешь не обращать внимания, если хочешь, можешь не обращать... Ты снова замираешь. Да, Хэй, ты слишком большой для меня. Прости. Ты напряжён, почти до предела, и больше не в силах терпеть это; я чувствую, как ты дрожишь, слышу, как втягиваешь носом холодный воздух… Ты не должен страдать из-за куклы. Я тянусь рукой вниз, обхватываю твой член у основания, слышу твой прерывистый вздох. Ты встречаешь мой взгляд с немым недоумением в глазах. Я сжимаю возбуждённый орган двумя руками, ты зажмуриваешься, выпускаешь глухой стон. Я начинаю двигать руками вдоль твоего члена, сжимать, массировать. Ты роняешь голову на подушку над моим плечом, шумно дыша и сжимая пальцами простынь.
- Инь… - едва различимо выдыхаешь ты моё имя.
- Хэй, - чуть повернув голову, отвечаю я тебе на ухо, - Я хочу быть только твоей.
Ты сдавленно и протяжно стонешь, сжимая пальцы в кулаки, напрягаясь всем телом, точно живая стальная статуя надо мной. Мой живот обжигает струя горячей спермы, ты обмякаешь и расслабленно опускаешься на меня всем своим весом, тяжело дыша в подушку. Я дотрагиваюсь губами до твоей горячей шеи, обнимаю тебя за талию. Ты тяжёлый, мне трудно дышать в этом положении, я хочу увидеть твои глаза. Я жду. Ещё пара глубоких вздохов, ты поворачиваешь голову, всё ещё упираясь лбом в подушку. На твоём лице немного удивления, немного томления, немного усталости и ещё что-то. Кажется, я вижу ласку. Много ласки. Твои губы медленно растягиваются в едва уловимую улыбку. Ты смотришь на меня секунд двадцать. Как будто запоминаешь. Потом вдруг резко выпрямляешь руки, снова нависая надо мной. И спускаешься к моему животу. Я рефлекторно вжимаюсь в кровать. Ты снова раздвигаешь мои ноги, и… теперь уже я впиваюсь в простыни. Кажется, моя спина выгибается... Кажется, я слышу свои стоны… Кажется, я горю… Это чувство такое сильное, что я не могу себя контролировать. Как если бы я могла страдать. Как если бы я была человеком. Мир вокруг исчезает, оставляя только жар твоего языка у меня между ног. Я всхлипываю в последнем напряжении и… выдыхаю… В голове туман, сладкая усталость в теле. Глаза бессильно закрываются. Я прикладываю усилие, чтобы приподнять веки и снова вижу твоё лицо. Мне всё равно, что написано в твоих глазах сейчас. Мои руки обвивают твою шею, снова будто сами собой, ты крепко обхватываешь меня, с силой прижимаешь к себе. Наши ноги переплетены, волосы спутаны, кожа прижата к коже, так что ближе уже невозможно. Я тоже стискиваю тебя сильнее, прижимаясь щекой к твоему плечу. Как если бы я любила. Как если бы я была человеком.


Может, я его ещё подправлю. Может быть... А может удалю к черту.

@настроение: О боги, когда я уже лягу спать??

@темы: всё когда-то бывает впервые, натворчествилось, Darker Than Black

---

Чёрное зеркало души

Пошла в D.Gray Man - сфотографировать Канду. Посмотрела *йихА* три серии. Канду не сфотографировала. Сижу и думаю, зачем меня понесло в D.Gray Man?

Но к разговору о контракторах...
Все не могла понять... ммм... Чорд! Даже что конкретно я не могла понять, я не могла понять! Что-то было не так с этим Хэем. И ощущение это возникало только когда я на него смотрела, да и было всегда каким-то... недооформленным. И вот, наконец, поймала. Поняла, в чем дело - глаза! Что-то я не припомню, чтобы где-то ещё создатели аниме пренебрегали прорисовкой глаз главгероя. Вот поэтому у меня от него мороз по коже...

Вот, собственно...

Даже у эпизодических-незначительный-второстепенных это подробнее. Причем, не играет роли - человек или контрактор. Да даже и куклы туда же.

Вот

Вот кого можно привести в аналогию. Конечно, Эль - прорисуй тут глаза... Однако ж, прорисовано чуть больше.

Вот этого ободка ведь у Хея нет!

Да и очевидно же - здесь просто сильно расширенный чёрный зрачок и тонкая полоска серой радужки.

Как и в случае с этим товарищем

Ну и вот эти, конечно

Глаза как глаза вроде.

А

здесь

просто молчание - как маска. По одной на каждый глаз.

@настроение: пою нескладно громко все подряд

@темы: раскопки, Darker Than Black

---

Брэм Стокер пишет:
Дорогая Мина, почему так благородны мужчины, а мы, женщины, так мало их стоим?
Почему непозволительно девице соединиться браком с троими или со всеми, кто хочет её, чтобы избежать всех этих мучений?
(с)"Дракула"



Даже нечего сказать на это. Ну, что, с прошедшим тебя, Брэми...

А во сне...

Я бегу. Перехожу дороги, переполненные транспортом, мне сигналят, я жду зелёного света, тороплюсь, кидаюсь под колёса, уворачиваясь в последний момент. Мне невероятно весело, я, кажется, даже напеваю. При этом где-то не периферии бьётся мысль : "Что я, черт побери, делаю?!"
Перебегаю дорогу перед очередным авто, и оно меня чуть было не переезжает. Я начинаю пятиться, что бы уйти с его пути, но всё слишком медленно, и меня уже толкает в колени белый капот. Я продолжаю пятиться, смеюсь, вижу, что на меня смотрят. Взгляды осуждающие, непонимающие, усталые...
Авто наступает, будто водитель решил преподать мне урок. Он ждет, когда я отступлю на шаг и приближается ровно на это же расстояние. Я не чувствую опасности, но он начинает меня раздражать. Мне удаётся убежать, но весёлости больше нет. Я глубоко и часто дышу, осознание пережитой угрозы медленно приходит оттуда, с периферии. Но я не пускаю эту мысль, я продолжаю улыбаться, хотя теперь это фальшивая улыбка...

Позже. Но пусть будет здесь же.
Не могу умолчать, так как вновь умираю от красоты... Что-то опять сантименты мною завладевают...
Метеор - это свет, который убегает всякий раз, когда Бог приоткрывает крышку неба. Если ты вовремя загадаешь желание, Бог тебя услышит. (с)"Темнее черного"

@настроение: Соберись, тряпка!!!

@темы: снилось, читать не вредно, ужасабельно, укол прекрасного, Darker Than Black

---

Персонажи из реального мира

"кц-кц"

Моя лапа. Моя самая пушистая лапа. Лучшая девушка в мире. Я так говорю не потому, что она моя сестра! Это чистая правда!


Эта выбесила сегодня. Черт возьми, даже обидно немного, когда ты стебёшься над человеком, а он этого не понимает...


Ещё одна моя лапа. Самый адекватный адекват в этом мире.


А вот эти две... Объясните мне, почему эти две постоянно ищут друг друга через меня?!


Ещё один пал под тяжестью собственной охуенности...


Этих люблю. Холодная и теплая. Полные противоположности друг друга, но так близки мне обе. Хм..


Хотите услышать историю про кота? Слушайте! Не хотите историю про кота? Слушайте историю про кота!


И я. В компанию.

@настроение: завтразавтразавтра

@темы: мой этаж

---

Что делать...

Что делать, если начальник — дилетант, но настойчиво лезет с советами?
Что делать, если то, о чем ты мечтал, в какой-то момент просто перестаёт быть желанным?
Что делать, если единственный человек, которому ты от всей души, действительно, любой ценой хочешь помочь, не принимает помощи?
Что делать, если подарок, подаренный кому-то тобой от чистого сердца, причиняет ему лишь расстройство?
Что делать, если не оправдываются надежды?
Что делать, если понимаешь, что всё это время не видел главного?
Что делать, если не выходит даже сформулировать то, что беспокоит?

@настроение: бесцветное

@темы: междусловия

---

Азаров сука

Черт возьми, будь у меня тоже аллергия на все подряд, я бы, наверное, так не расстраивалась тому, ЧТО ДЕЛАЕТ ЭТОТ УРОД. Ладно, не буду называть его так, надеюсь, он страдает...
В Самаре вырубают тополя.
И с каждым днём их остаётся все меньше. В нашем сквере уже не осталось ни одного, и теперь можно во все два глаза созерцать задымлённое небо над головой.
"Они пушат и жизни никакой".
Идиотизм. Что за ересь происходит?
Вчера исчезло моё любимое дерево. Оно меня вдохновило на столько мыслей. Оно мне было дороже некоторых людей! Это правда.
Это не глупо. Это грустно. Мне грустно. Я не хочу, чтобы это продолжалось дальше. Что за бред! Что они делают? Каким местом они это придумали? Какая к черту аллергия?
А давайте заодно всех кошек истребим? И цветы выжжем.
Ненавижу.

@настроение: хочу немножко плакать

@темы: разочаровательно

---

Вечер недобрый

Ну вот. Закончилась еда, закончились деньги. Живот урчит. Я выпила уже три бокала какао, обожгла губу. Кот снова насилует пустую бутылку из-под сока.
Что-то грустные мысли меня посещают. Всему виной вчерашнее, наверно. Одно за другим: моя ненамеренная резкость, бесполезное ожидание, великодушная откровенность сенсея, увиденный акт детской жестокости, молчание вместо ответа, долгая дорога, а потом шум, шум, шум... Все мои ощущения в итоге свелись лишь к одному чувству - к тяжести. Тяжести в ногах, тяжести в голове, тяжести на сердце. А ещё... Люди так неодинаковы. В каждом, вроде, всё одно и то же - душа, тело. Но в каких разных пропорциях! Вот бы вывести формулу, чтобы подсчитать это соотношение хотя бы в себе. Мой сенсей — это, как минимум, 90:10 души к телу соответственно. Никак не меньше. Собственно, глядя на него, я и задумалась вдруг обо всём об этом. Подобные люди, кажется, не подозревают, что есть такое чувство - жалость или снисходительность к себе. Они просто видят цель и идут к ней спокойно и уверенно. Они знают, что правильно, и поступают правильно, чувствуют по-настоящему, видят суть, не отказываются, не бросают, не лгут себе, понимают. В сравнении с этим, мои пропорции, видимо, - 10:90 души к телу соответственно. И никак не больше. Если поверить в гипотезу реинкарнаций, моя душа либо ещё слишком молода, либо слишком посредственна. И чего-то ей катастрофически не хватило, что бы использовать свой шанс, если он у неё был. Чёрт. Ну, может, ещё и не всё потеряно. Всё же я пока только в начале пути.

@темы: приоткрытие

---

Умираю...

От красоты и эпика...
Пока не знаю, как я к этому отношусь, ибо шерсть всё ещё дыбом. Хотя два с половиной часа уже прошло со времён последнего кадра. Как качнуло...
И, чёрт побери, оно всё ещё не отпускает! Не хочу ни искать аналоги, ни констатировать их отсутствие. Хочу просто побалдеть. А-а...

прикоснуться

погрузиться

@музыка: Monoral - Kiri. Что ж ещё?

@темы: Ergo Proxy, эстетический экстаз

---

Взглянула вдруг на кадры Vampire Knight только что. Так себе сериал, но... Черт возьми, как же дьявольски красива японская анимация! Мать её кавай. Настолько красива, что с ума можно сойти! Неважно, что непропорциональна, неважно, что нелепа, неважно, что эротична даже там, где нельзя, неважно, что пафосна... Она красива не по-земному. Если бы глаза могли испытывать оргазм, анимешники бы давно ослепли от перенапряжения...

— Эх... Скоро зима...
— Я, кажется, слышу это каждый вечер.
— Просто это такой ответственный момент для меня.
— Зима? Или каждый вечер?

Странное ощущение — видеть, как твоя мечта сбывается у кого-то другого. В последние дни чувствую себя оголённым нервом. Почти не пребываю в спокойствии, постоянно чем-то оглушена. То счастьем, то ужасом (как это для меня не свойственно!). Неважно...

@музыка: кот спит и хрюкает

@темы: раскопки, укол прекрасного

---

Откровенность

Часть 4

Часы в нижнем углу монитора показывали 1.27. Милена весь вечер смотрела свой сериал. Юэ никогда не могла понять, чем так захватывают её подругу эти предсказуемые сюжеты о первой любви и бурной юности подростков-американцев? Милена закрыла обозреватель со вздохом, полным горького сочувствия к кому-то из главгероев. Она была точно в трансе. Юэ незаметно покосилась на подругу. Ей знакомо было это чувство, да, что скрывать... Эта нежная грусть и томление, светлая тоска по нереальной, но красивой жизни вымышленного кем-то, но такого родного человека. Просто в Юэ эти состояния вызывали совершенно другие вещи. Милена взяла на руки кота и, устроившись с ним на диване, задумчиво скосила глаза в пол.
— А ты бы призналась своей лучшей подруге, в том, что влюбилась в её парня?
Юэ оторвалась от клавиатуры. Этот вопрос мог бы быть действительно проблемным. Но Юэ знала, что навеяло эти мысли Милене, и мысленно проговорила: «Ну и кого же там угораздило?»
— Подруге? Нет! Зачем? — она попыталась выглядеть заинтересованной.
Милена улыбнулась чуть смущённо.
— А что бы ты делала?
— Я бы... постаралась как-то изгнать это из себя. Или же уехать из страны!
— Ха-ха. Ну правда, не призналась бы никогда?
Милена видела, что Юэ сейчас совершенно не на её волне, что она и не собирается проникаться этой проблемой — это было более, чем очевидно. Но тем откровеннее были её ответы, и тем интереснее было её расспрашивать.
— Но ведь это твоя подруга.
— И что — моя подруга? Зачем мне нагружать её проблемой, в которой она мне ни чем не сможет помочь?
— Ну почему ничем? Она бы могла поддержать тебя... в переживании этой проблемы.
— Пфф... В переживании? Ну представь, что твоя подруга тебе признаётся в этом. Что ты почувствуешь?
Милена представила. Юэ не сомневалась, кого именно.
— Мне будет её очень жалко, — глаза Милены не врали, она жалела её уже сейчас.
— Жалко! — Юэ старалась изображать возмущение, хотя весь этот разговор её больше веселил, — Мне бы не хотелось, что бы кто-то жалел меня из-за этого. Тем более — лучшая подруга. Хватило бы и того, что я сама себя буду жалеть.
Милена с улыбкой отвела глаза.
— А ты бы сама призналась? — Юэ иронично склонила голову.
— Ну, если бы у нас были действительно близкие отношения... наверное, всё-таки, призналась бы.
— Но ведь легче тебе от этого не станет.
Та задумчиво подняла глаза.
— Я думаю станет.
— Каким образом? Будет только хуже: вместо тебя одной будете переживать вы двое. А скорее всего — вообще трое. Абсолютно не хотела бы оказаться в такой ситуации.
Юэ вдруг поймала себя на мысли, что совершенно не воспринимает эту беседу сколько-нибудь серьёзно, что абсолютно уверена: ни при каких обстоятельствах, никогда в жизни она не окажется в подобной ситуации — любовный треугольник с собственной лучшей подругой. Именно теперь, когда она почти поверила... Нет. Когда она начинает действительно верить в дружбу между двумя девушками... Ничего такого не может случиться. Слишком сильны внутренние запреты на этот счёт. Всё будет правильно, всё будет так, как надо.
— И ты бы всё держала в себе? И даже никому бы не сказала? — в голосе Милены проскользнуло такое сильное сочувствие, что Юэ вынуждена была снова перевести всё в юмор.
— Я же говорю — постаралась бы как-то изгнать это... А если бы не вышло — уехать в другую страну!
Они засмеялись.
— Всё равно. Это же так важно — выговориться, — Милена всё ещё витала в облаках этой трагедии.
Юэ вздохнула. Она наконец представила себя на месте той девушки. Возможно, в какой-то из параллельных жизней это могло бы с ней случиться. Но точно — не в этой.
— Я бы, наверное, рассказала кому-то не слишком близкому, — начала она, — Кому-то, кто был бы из другой компании, чтобы не бояться, что всё дойдёт до тех, ну... ты поняла, который смог бы выслушать всё, просто как историю, посочувствовать, посоветовать, рассказать что-то своё, а на следующий день забыть этот разговор. Хотя, первое время я бы даже не стала ничего рассказывать. Так легче себя переубедить, — она взглянула на Милену, та слушала, сосредоточенно глядя на задвинутые шторы.
— Вроде как, — продолжила она,— Если ты переживаешь что-то одна, и пока никто об этом не знает, это не так реально. Но как только сформулируешь это, оно обретёт реальную форму, и уже никуда от этого не денешься. Скажешь "люблю" и будешь считать, что любишь, а потом будешь любить. Скажешь "больно" — и будет больно уже по-настоящему. А подруге я бы никогда не сказала. Не вижу смысла в этом никакого. Если только я не замышляю разрушить её отношения.
Некоторое время в комнате висело молчание. Милена грустно перебирала шерсть у кота на холке, Юэ смотрела на своё отражение в потухшем мониторе. Это вышло само собой: теперь, что бы ни случилось, они знали, что делать. Всё было оговорено.

@настроение: тепло

@темы: хроники Юэ

---

Вне пространства. Death Note.

Это не сны. От них нельзя проснуться. Я бы назвала это внепространственной действительностью. Всё это происходило или произойдёт на самом деле, но не в этом измерении и не в этом времени. Всё это реально, просто реальность — слишком эфемерное понятие.

Название: Вне пространства
Автор: Toxylon
Бета: Zombie Deer
Фэндом: Death Note
Персонажи: Мелло, Мэтт, Халль
Рейтинг: R
Жанры: Гет, Ангст, Мистика

Песок

Песок

Золотой песок сыплется с нежным шорохом. Халль знает, что это всего лишь иллюзия, но не может отделаться от мысли, что стрелки на всех часах ускоряются.
Кончики его пальцев уже почти прозрачные. Он исчезает.

«Осталось так мало времени», — думает Халль и ступает навстречу. Прежде, чем она успевает понять, что делает, она ощущает нежный запах шоколада и касание светлых волос на своей щеке.
«О боже…»
Его руки медленно сжимают спину. Халль всей грудью вдыхает его запах — он всё ещё жив, всё ещё осязаем.
Шёпотом:
— Останься.
Напрасно — молчание сохраняло хоть какие-то силы. В ответ его рука нежно прикасается к её щеке, заставляя встретить задумчивый взгляд. Но она закрывает глаза, потому что его лицо начинает растворяться в воздухе.
— Халль, — теплый выдох на её губах. И касание — почти невесомое. Оно медленно тает, точно остывающий шоколад. Всего несколько мгновений — и поцелуй рассеивается...

На вершину огромной дюны внутри песочных часов падает последняя песчинка. Тишина. Руки обнимают пустоту. Халль открывает глаза, зная — его нет.

Паутина

Паутина

В руках Мэтта опалённое временем детское фото. Он пытается вспомнить, почему это лицо так ему знакомо. У этого ребёнка неправильно грустные глаза.
Ток пробегает по паутине электрическими импульсами. Нити тянутся из кончиков его пальцев куда-то в пространство, из кожи его рук и шеи. Удивительно.
Новый импульс приходит извне, принося вопрос.
«Ведь это ты? Помнишь?»
Вопрос настойчив, полон ожидания.
«Я?»
С кончика указательного пальца срывается искра, убегает по паутине.
Он смахивает пыль с лица мальчика. Серебряные нити натягиваются.
«Я» — импульс.
Что-то уже навсегда изменилось. Мэтт ждёт ассоциаций, какого-то знакомого ощущения, но чувствует только новый импульс где-то под ногтем:
«У него всё ещё есть выбор»
«Выбор...»
И Мэтт вспоминает страх. И решимость. И прощание без слов. Опыт, который никогда не пригодится, чувства, о которых ничто не напомнит. Молчание о смерти…
Мягкие нити паутины трепещут от пробегающего тока. Он не чувствует боли, но ощущает, как вместе с током в него вливается кто-то. Кто-то знакомый, кто вызывает такое сильное дежавю, что губы почти готовы переплавить его в имя.
Конечно…
Нити расслабляются, напряжение в них падает. Мэтт знает, куда уходят импульсы и отравляет в путешествие свою улыбку.
«Всё ещё есть… Но он ему не пригодится»

Кровь

Кровь

«Разбуди меня…»

Мелло слышит шёпот, открывает глаза. Взгляд утопает в тёмной бездне. Этот омут коварно манит, сокращается, затягивая в себя окружающее пространство. В теле ощущение полёта или невесомости. Он смутно видит, как его светлые волосы медленно танцуют вокруг лица, как улетает куда-то в черноту его розарий.
Что происходит?
На коже странное ощущение, что-то вязкое, холодное. А ещё он не может дышать. Осознание удивляет, но не пугает: он под водой!
Оборачивается. Прямо за ним необозримая зеркальная стена. Она, как живая, дрожит, перетекает — это воздух, граница с другой стихией. Сквозь неровные грани мембраны проникает свет, струится, извивается. Мелло, не думая, погружает туда руку, затем другую, чувствуя ветер на пальцах. Ещё пара сантиметров — и его лицо тонет в подвижных бликах. Вдох… От недостатка кислорода в мышцах слабость и ломота. Он чувствует свой вес, всю тяжесть своего тела, больше не поддерживаемого водой. Он никогда не думал, что может требоваться столько усилий только для того, чтобы дышать. Он смотрит вперёд и видит, как сизые облака перед ним клубятся, точно густой дым, несутся мимо снизу вверх.

«Разбуди меня…»

Этот звон в ушах… Стоп! Всё поворачивается на девяносто градусов. Облака высоко над ним — он смотрит в небо, лежа на поверхности воды. Подвижная мембрана, сквозь которую он прошёл секунду назад, больше не пускает его внутрь — теперь она твердая, как стекло. Он поднимается на ноги. Одежда и волосы сухие. Он отчётливо слышит плеск волн, всматривается в неподвижную гладь воды. Небо смыкается с горизонтом во всех направлениях, сплошное ровное зеркало под ногами.
Откуда может быть этот плеск?
Он замечает тёмную точку вдалеке. Всматривается, неуверенно шагает в этом направлении. Точка неожиданно быстро приближается, превращаясь в лодку. В ней ясно виден силуэт человека — он сидит боком, свесив ноги в воду — вот оттуда и исходит плеск. Он напрягает глаза. В силуэте всё знакомо: рыжие волосы и очки, чёрно-белые полоски на свитере… Он ускоряет шаг.
— Мэтт?
Тот поворачивает голову.
— Мелло?
Сквозь тёмные очки Мелло видит плотно закрытые глаза друга.
— Ты что тут делаешь, Мэтт?
Тот неуверенно ведёт головой, а потом спокойно отвечает:
— Просто сплю.
Мелло внимательно смотрит на него.
— Мэтт.
— Да?
— Что с тобой?
Тот смотрит закрытыми глазами. Он поразительно спокоен, почти отрешён. На его лице никаких эмоций, совсем как… Как у спящего.
— Ничего. Ты о чём?
Мелло подходит ближе. Ноги Мэтта погружены в воду, его ботинки и низ брюк намокли, лодка качается на волнах. Плеск. Мелло смотрит себе под ноги – его, почему-то, поверхность удерживает, как будто вода взаимодействует с ними двумя совершенно по-разному. Он опускается на колено напротив Мэтта, осторожно кладёт руку ему на плечо.
— Мэтт, посмотри на меня.
Мэтт непонимающе наклоняет голову.
— Я… — он сводит брови, будто всматриваясь опущенными веками в лицо приятеля. Его губы начинают медленно растягиваться в улыбке, но всё это настолько бесстрастно, как если бы улыбался белый мрамор.
— Да о чём ты, Мелло? Я смотрю на тебя, — его голос полон иронии.
— Но… — Мелло проводит рукой перед его лицом.
Мэтт внезапно ловит его руку, а потом вдруг вытягивает шею, заглядывая ему за спину.
— Зачем тебе пистолет в этом месте?
— Что?
Прежде, чем Мелло успевает среагировать, Мэтт протягивает руку к нему за пояс и выхватывает оружие. Мелло потрясённо смотрит на непонятно откуда взявшийся пистолет.
— Эй!
— Он заряжен? — Мэтт разворачивает оружие к себе, утыкая дуло в грудь. Холодная волна ужаса окатывает Мелло, он почему-то уверен, что пистолет заряжен. Он резко сбивает руки Мэтта в сторону.
— Какого чёрта, Мэтт!
Тот не отпускает и пытается вырвать оружие. Его пальцы сжимаются мёртвой хваткой, но на лице по-прежнему ни тени напряжения.
— Ты спятил? Идиот! Да что с тобой? — кричит Мелло.
Он высвобождает руку и ударяет Мэтта локтём в челюсть. Пистолет улетает в воду, подняв кучу брызг, Мэтт теряет равновесие и упирается в днище лодки руками. Рыжие волосы закрывают его веки. Мелло напряжённо следит за ним — этот удар должен был разбудить его (если он действительно спит), сейчас он откроет глаза.
— Мэтт.
Молчание.
— Мэтт!
Тот шумно выдыхает — то ли выдох, то ли кашель — затем медленно, с видимым усилием выпрямляется.
— Эй, ты в порядке? — Мелло пытается заглянуть в его лицо, но тут с ужасом видит, что из его груди, в том месте, куда он приставлял пистолет, алым ручьём вытекает кровь. Он бросается к нему, запрыгивает в лодку, зажимает рану рукой… Мэтт бессильно запрокидывает голову, его веки по-прежнему плотно сомкнуты.
— Что происходит? О господи! Мэтт! Ведь ты не выстрелил! Ты же не выстрелил!!!
Руку окатывает кровь – горячая и густая. Она хлещет из-под его ладони, заливает куртку и брюки, медленно заполняет лодку. Мелло неверящим взглядом смотрит в закрытые глаза, в лицо которое в одно мгновение становится белым, как мел.
— Нет. Нет… Это невозможно! — он упрямо мотает головой, словно пытаясь убедить в этом и себя, и своего друга, и эту горячую кровь, что вытекает из него.
Он в отчаянии смотрит на алую жидкость. Её слишком, слишком много для одного человека. Лодка уже полна ею до краёв, она всё глубже погружается в воду. Мэтт тяжело оседает в его руках.
— Мэтт… — Мелло вцепляется в его волосы. Он никогда ещё не чувствовал такого бессилия, — Это неправильно. Этого не должно быть!
Он берёт ледяную руку Мэтта в свою.
— Мэтт!!! — он кричит изо всех сил.
Вода стремительно заливается в лодку, смешиваясь с кровью. В одно мгновение всё окрашивается в красный: океан — от крови, небо — от воды. Мелло ощущает, как холодная вода обжигает живот, как горячие слёзы обжигают щёки…
— Разбуди меня…
Мелло потрясённо замирает: всё это время, этот звон в ушах! Он бросает взгляд на мёртвое лицо друга. Обескровленные губы почти беззвучно шевелятся:
— Скорее. Разбуди меня.
Он судорожно треплет друга за плечи.
— Давай, Мэтт, просыпайся! Просыпайся! Чёрт, проснись!
Лодка, в которой они всё ещё стоят, продолжает погружаться. Вода уже доходит до груди. Кончиками пальцев Мелло приподнимает сомкнутые веки. Карие глаза затянуты мглой, не реагируют, не видят.
— Мэтт! — одной рукой он хватает его за воротник, а другой с размаху хлопает по щеке, поднимая алые брызги.
Удар.
— Я тебе не позволю!
Удар.
— Мэтт!
Удар.
— Ты мне нужен! Чёрт!

А потом всё становится красным — вода проглатывает их с головой. Вода или кровь. Мелло больше не может ничего разглядеть в этом густом багровом вакууме, но руки его всё ещё пытаются вытрясти из друга этот сон. Или смерть.
— Мэтт! — крик вырывается пузырями воздуха, почти без звука.
Затем оглушительно — ощущение падения, будто позади вдруг разверзлась пучина, и он стремительно летит в неё. Руки теряют Мэтта, в лёгкие ледяным кинжалом проникает вода…
А потом резко и больно — удар. Удар от падения. Лёгкие сжимает спазм, Мелло кашляет, выплёвывая кроваво-красную воду. Воздух… Голова идёт кругом, он зажмуривает глаза, прерывисто хватая ртом воздух.
В этой реальности не осталось ничего, кроме слабости и гнева. Это просто какой-то страшный сон, и ему давно пора заканчиваться.
Он устало размыкает веки: незнакомое место. Кровавое море исчезло, но он насквозь промок этой кровью, кровью Мэтта — она капает с его волос, стекает с подбородка…
— Мэтт… — срывается с его губ почти автоматически.
Зов улетает в пустоту. Но внезапно тихий голос рядом отвечает ему:
— Не очень-то разумно пытаться кричать под водой.
Мелло вздрагивает. Быстро оборачивается.
Беззаботная улыбка, живой взгляд, открытые глаза… Весь в крови, как и он сам — жутко выглядит. Садится рядом, спокойно стряхивает с волос алые капли.
— Ты ведь не дельфин, знаешь ли… Эй, ну ты чего?
Мэтт обеспокоенно протягивает руку и треплет чёлку, светлую на самом деле, но сейчас почти одного цвета с его собственной. Мелло растерянно отмахивается, встречает удивлённый взгляд.
— Ты… спал, — недоверчиво произносит он.
Мэтт улыбается — тепло и естественно — уже не как мрамор, а как настоящий, прежний Мэтт. По его лицу и по шее стекают красные ручейки.
— А ты меня разбудил.
Мелло смотрит в открытые глаза Мэтта, в его, наконец-то, открытые глаза. Что случилось? Где они? Как выбрались? Мэтт их вытащил? Значит, он всё-таки разбудил его? Но как? Куда всё исчезло?
— Как… — Мелло не знает, какой задать вопрос. Он протягивает руку и сжимает его запястье. В этот момент реальность снова наполняется смыслом — кончиками пальцев он ощущает как под кожей бьётся пульс.
— Да, — он выпускает руку, улыбается, — Ну и засоня ты.

@темы: Death Note, фанфики

---

Очень доставляющий мульт

Хардкоринка ^___^

@темы: эстетический экстаз